NADAL. GRACIAS, RAFA.

No podría haberlo expresado mejor que Bieito Rubido en su entrada en ABC: GRACIAS RAFA

PALABROS Y GILIPOLLECES VARIAS. MADURO Y LA ESTELADA

No se me ocurre nada mejor ante algunas de las noticias de la semana que termina. Elijan ustedes: DESATINO. La moción de censura reclamada por "el coletas"; PAYASADA. El encuentro de Maduro con los independentistas catalanes y su imagen junto a la estelada; TARDÍAS. Las detenciones por la operación Lezo, que si bien evidencian que las instituciones aún funcionan, también que estas son muy débiles ante el empuje de los corruptos...

Jethro Tull - Thick as a brick

Really don't mind if you sit this one out.

My words but a whisper your deafness a SHOUT.

I may make you feel but I can't make you think.

Your sperm's in the gutter your love's in the sink.

So you ride yourselves over the fields and

you make all your animal deals and

your wise men don't know how it feels to be thick as a brick...

CUANDO LA REALIDAD SUPERA A LA FICCION. ARTURO ANDRADE. SOLES NEGROS. IGNACIO DEL VALLE.

La tremenda noticia que me ronda la cabeza ha sido la del caso de la niña rusa a la que su madre también rusa prostituía por alcohol y tabaco en Almería… Tantas veces la realidad a la ficción que no debiera sorprenderme que estas cosas sucedan.

El pasado fin de semana concluí la lectura de Soles Negros, la última novela en la que Ignacio del Valle retoma la figura de Arturo Andrade. La leí de una sentada, sin ser capaz de levantarme del sofá, apurando la luz de la sala mientras que por el ventanal dejó de escurrirse el último halito de claridad necesaria para enfocar mis cansados ojos. Cuenta una historia de miseria y podredumbre moral en los primeros años de la posguerra. Andrade ha recorrido un largo camino desde que lo hallé dentro del Arte de Matar Dragones, siendo joven ha envejecido y se ha transformado, casi ha perdido cualquier rastro de piedad o compasión por sus congéneres, ya no quiere salvarse del naufragio y hace lo mínimo por sobrevivir, sólo un viejo compañero de armas, Manolete, con alma más ligera de pesos, menos complejo, pero también con menos lastre moral, lo mantiene pegado a la tierra y lo redime por instantes de caer en la sima de la descomposición. Esta vez me ha costado mantener un mínimo de simpatía por el personaje, era lógico que ocurriera, es casi imposible mantenerse incólume ante tanta podredumbre, pero tenía la esperanza de que se sobrepusiera a ella porque le atribuía al soldado un carácter capaz de superar cualquier situación. No ha sido así, el autor ha decidido no redimirlo de esta y el ser humano sale mal parado, ha perdido casi todos los valores, apenas mantiene cierta dignidad ante el colega, el apoyo a Mencía, la esposa del guerrillero huido al monte con el maquis,  la promesa que le mantiene al preso anarquista que trabaja en la sierra, pero poco más…

Es una gran novela, nada complaciente, vibrante y real, como la vida misma, en la que el personaje nos arrastra a una realidad que supera a la ficción, como la vida de esa ya no tan niña de trece años, que en Almería, delante de todos, de la policía incluso, se prostituía para su madre no tan madre, por alcohol y tabaco… 

LO QUE PARECEMOS POR UN INSTANTE…

Qué fácil es dejarse llevar por el embrujo del instante… Qué fácil engañarse al quedar prendido de lo que parecemos un momento… ¿Qué fuimos antes y qué seremos después?... Si ya no estamos…

John Kerry y Margallo… En ese fugaz instante… Que fuimos lo que no somos,,,

DIA DE LA FIESTA NACIONAL. LA REACCION DE LOS NECIOS.

Ayer me dormí vencido por el cansancio tras un día de sol y sal. Hoy es uno de esos días que se podrían tornar mágicos, pero que de momento han nacido entre la bruma lejana de la calina del Caribe. Hace un calor pegajoso y no soplan ni un soplo de brisa, esa misma que a veces por la mañana temprano me transportan a una ensoñación de momentos pasados. Mañana no sé qué pasará.

Estoy sólo en casa, está mi asistenta, pero ella no cuenta. La lavadora con la ropa de la semana acaba de detenerse porque alguien ha cortado el suministro de agua. Suele ocurrir ya con una precisión que poco a poco se va haciendo tan inexorable como el paso del propio tiempo que mide.

He leído los correos atrasados, he ordenado los archivos, he limpiado las películas que se han bajado durante la noche y he refrescado la lista de las que quiero visionar en los próximos días. He enviado un correo a mi amigo Ramiro y he leído otro del indio –de la India- de turno, que como siempre responde autista una petición concreta y clara –ellos son así: cuando crees que todo está aclarado y meridiano se revuelven y empiezan desde el principio, como si nada hubiera sucedido, demostrando que el tiempo para ellos tiene un sentido diferente-. No me he inmutado. He decidido que  los indios del mundo no me inmutarán más.

He leído un comentario sobre el discurso de Rajoy en el South Summit –que mi hijo ha ayudado a preparar trabajando como becario sin sueldo, por la cara,  durante los últimos fines de semana, para mayor gloria de María Benjumea (ella se define como una start up en si misma) y sus socios. Siempre ha habido clases, y mi vástago no es de la Jet. No obstante debo agradecer la oportunidad que se le ha dado de trabajar y aprender-. Siguiendo con el gallego, nuestro Presidente, cada vez más, me parece un hombre vencido por el tedio de si mismo, alguien que no se aguanta la imagen que ve reflejada en el espejo cada mañana, al que la inteligencia que le sobre no le basta para entender el sentido trascendente que tendría el liderazgo en un momento histórico para España, como el actual. Quizás es que le vence el escepticismo, le faltan amaneceres y puestas de sol, y no le sobran colaboradores a la altura de las circunstancias. Por lo menos acudió –disciplinadamente y aseadamente- al desfile militar del día nacional. Bien por él y por Carmena, que pasée por la tabla Pablo Iglesias.

Algunas perlas del día:

El escatólogo –antes los llamábamos comemierdas, perdónenme ustedes la grosería- Willy Toledo ha declarado su glotonería e incontinencia defecativa en su cuenta de twitter al respecto de la Fiesta Nacional. Perfecto, está en su derecho, pero que se baje… Y que pasee por la tabla.

Entre los que se abonan a la teoría del genocidio los más listos de la clase: Ada Colau, alcaldesa de Barcelona, ha criticado que el Estado conmemore «un genocidio» en la fiesta del 12 de octubre y que gaste dinero conmemorándolo con un desfile militar. José María González, «Kichi», alcalde de Cádiz y licenciado en Geografía e Historia, «de Por Cádiz sí se puede», ha dicho que no tiene nada que celebrar porque España nunca ha descubierto América: «Masacramos y sometimos un continente y sus culturas en nombre de Dios». Es lo que tienen los análisis anacrónicos de los acontecimientos. Seguro que no fue una fiesta de los quince, pero no fue muy diferente a los anteriores actos de la humanidad que conforman la Historia de nuestros antepasados, pregúntenle si no a los íberos, lusitanos, celtas, cartagineses, andalusies, castellanos, etc. de los que sólo queda algo que hoy llamamos españoles...
Por cierto por todos los Fernández de ambos lados del océano, por los hijos de los supervivientes del genocidio... Por todos aquellos que hicieron posible que se pueda cantar así Contigo Aprendí... 

MUSICA PARA FEOS. LORENZO SILVA

Acabo de finalizar su lectura con un nudo en la garganta y los ojos húmedos.

Mi hija Laura, siempre es ella quien tiene el extraordinario poder de conmoverme íntimamente, me lo regaló hace unos meses y lo había dejado sobre la mesilla de noche a la espera de la ocasión propicia. Esta llegó el fin de semana pasado. Comencé su lectura el domingo en la mañana, en la piscina del edificio de apartamentos donde paso últimamente los fines de semana. Lo abrí a la sombra de una palmera de frutos rojos y pequeños y emprendí su lectura intercalada entre chapuzones en el agua tibia.

La historia de amor que narra Mónica en primera persona con Ramón es sencilla, tierna y sin embargo estremecedora – ¿y por qué no iba a serlo?-. Lorenzo Silva escribe un relato narrado por Mónica haciéndose eco de la parte femenina, lo cual si bien al principio me lastraba algo la lectura, pues no dejaba de percibir al autor más allá de sus palabras, luego despega y acaba arrastrándonos de forma creíble al calor de la pasión en el corazón de los dos amantes. Luego entendí que el relato es sobre la pareja y no sobre Mónica o sobre Ramón. Y es que el Amor –cuando es con mayúsculas-no pertenece a cada uno de los amantes por separado sino a los dos como un Todo, sólo los sentimientos son privativos, y por eso sea cual sea el desenlace sigue ahí, perpetuo, incuso cuando todo los demás, hasta la vida, pase.

Lorenzo Silva, como ya hizo en relatos anteriores, intercala con astucia y acierto fragmentos de canciones, que en esta ocasión apalanca con el uso de enlaces de Internet… Música para Feos.      

UN PAR DE DIAS DESPUES… A PESAR DE MAS, SEGUIMOS JUNTOS.

Un par de días después Mas se ha desinflado como un desangelado soufflé, Podemos ha firmado la crónica de un fracaso deseado –y sensato- y el resto de fuerzas políticas andan haciendo cábalas de como formar gobierno, y patatín y patatán.

Desde la distancia no puede dejar de alegrarme porque el día después no haya sido un despertar comatoso y porque alguna voz sensata habla de ponerse a trabajar juntos… Menos mal.

Sólo me queda felicitar a los catalanes sensatos por su ejercicio de sentido común que el resto de ciudadanos del Estado España agradecemos profundamente. Hasta yo que nací en el emirato independiente de Cantarranas allá en el profundo sur soberanista… Jajaja.

CATALUÑA… COMO TU

Hoy es un día muy importante para España y para los españoles de todas las Españas. Nuestra historia está salpicada de episodios difíciles, de esos que perforan las entrañas y desgarran el corazón. Nuestro país ha crecido entre guerras intestinas, de sucesión y dinásticas, económicas –siempre que los griegos, fenicios, romanos, cartagineses, vándalos, alanos, árabes –de cualquier etnia o franquicia islámica-, franchutes, ingleses, holandeses o cualquier otro tahúr del Misisipí de turno han querido tomar por asalto las fuentes de aprovisionamiento de nuestra tierra pobre de familia, fronterizas –ya fuera con los hermanos portugueses (que siempre prefirieron al inglés que al de al lado, más bajitos, mucho menos glamorosos y un poco estúpidos al pensar que las chicas portuguesas tienen bigote y pelos en las piernas –completamente falso, se los juro-), los franchutes (que no son muy diferentes a nosotros, salvo por el hecho que son un poquito más altos y feos y le pusieron mejor nombre al guiso de caracoles, a los quesos o al vino que preparan con uvas de cepas idénticas a las de las áridas planicies peninsulares, pero envejecen en barriles de roble mejor cuidado), o cualquier de los países que disputaron los territorios que nosotros también disputábamos, etc, etc, y no extiendo más el argumento histórico ni mi cultivada erudición al respecto…

En todos esos episodios España se ha ido conformando de una u otra forma. Hoy 27S hay elecciones en Cataluña y en ellas los catalanes llamados a las urnas –algo más de cinco millones y medio- deciden no solo su futuro político directo sino el de España toda. Sin opinar hoy sobre lo que me parece el señor Mas y su banda –por no tocar los huevos me refiero a sus comilitones de partido- o sobre el impacto que la segregación de Cataluña de España traería –personas mucho más preparadas que yo lo han hecho sobradamente-, sí expreso mi deseo de que mañana 28S España se despierte íntegra y con la certeza de saber que es necesario hacer reformas constitucionales importantes que eviten un futuro sin Cataluña en el Estado. Eso es mucho mejor que la segregación de los catalanes del resto de los españoles, ya que ellos, a fin de cuentas, son como yo, o como tú…

PERDIENDO EL NORTE… BERLIN. ROZALEN

No es que Perdiendo el Norte se merezca muchas líneas… Nacho G. Velilla firma una comedia romántica simpática, de esas que te hacen pasar un buen rato y ya está. No es que el reparto tenga una interpretación antológica, por mucho que la belleza a ratos candorosa, a ratos seductora, y en contados instantes arrebatadora, de Blanca Suarez -que no acaba de creerse que por fin esté rodando películas y no series de televisión- se vea correctamente contrastada por el chico blandito  de turno Yon Gonzalez, por mucho que Julián Lopez y Javier Cámara –me encantó en La Vida Inesperada a la que le dedicaré oportunamente un ratito- hagan de secundarios de lujo y por mucho que Pepe Sacristán interprete un cuasi cameo en recuerdo de Vente a Alemania Pepe…

Lo realmente excepcional de esta película es una joya que aparece al final, mientras los títulos, un bolero increíble: Berlin Rozalen… Va por ti…

PODEMOS, CUANDO EL PLUMERO ES DIFÍCIL DE OCULTAR…

Hay muchas cosas discutibles en la vida, interpretables y hasta negociables. Sin embargo no es el caso de la defensa de la razón y de los derechos humanos.

Ayer, en votación celebrada en el Senado de mi país, Podemos se abstuvo en una moción presentada por el PP en relación con la liberación de los 75 presos y el respeto a los derechos humanos políticos en Venezuela y que insta al Gobierno español a hacer «las gestiones oportunas» ante el régimen de Caracas para la urgente liberación de dichos presos, varios de los cuales aguardan a conocer hoy sus sentencias condenatorias.

Por poner las cosas en su sitio el portavoz de Podemos, Ramón Espinar, primero quiso quedar bien dentro de lo políticamente correcto y aseguró que «estamos de acuerdo con el espíritu de la moción presentada por el Grupo Popular» y hasta se dirigió a la tribuna de invitados para saludar y declarar su «respeto» a Mitzy Capriles -la esposa del alcalde de Caracas, Antonio Ledezma, hoy en arresto domiciliario-. En el arranque de su intervención, el senador llegó incluso a invocar su defensa de los derechos humanos «en cualquier lugar», y a «condenar la resolución por vía judicial de cualquier tipo de conflicto político».

No obstante, Espinar justificó la falta de apoyo a la iniciativa en el «filibusterismo» de los populares. Según sus palabras, «no es que al PP le haya dado de pronto un ataque de defensa de los derechos humanos sino que desde hace tiempo lleva queriendo situar el tema de Venezuela en la agenda pública para no hablar de los problemas de los españoles».

En la misma línea se pronunciaron IU, ERC, Compromís y Amaiur, que no participaron en la votación. Cosas de la Izquierda progresista, supongo, cuyos senadores estaban incorporándose de las vacaciones de agosto, probablemente demasiado cansados para ejercer sus deberes democráticos.

Una más de Podemos, a la que se le ve el plumero… Espero que evidencias como esta, exponente claro del real cariz de la formación política, sirvan para disuadir al personal de nuevas aventuras...

ZAPATERO FICHA POR UN CIRCO

Jose Luis R. Zapatero es como el Guadiana: Desaparece y aparece a lo largo de su curso. No me cansaré de recordar a este personaje que tanto daño hizo a España y que sin embargo se resiste tenazmente a desaparecer de la escena pública.

Esta mañana leí una reseña en la portada de un diario digital que me interesó. El articula que la desarrolla, al margen de su integra veracidad, que no me corresponde valorar, me ha llevado a publicar  esta entrada. El ICD –Institute for cultural diplomacy- no debe ser precisamente el Club Bilderberg, la presencia del inefable Zapatero lo prueba, más bien al contrario, aunque es indiscutible el tino de la institución para fichar personajes que den lustre a su nómina de celebridades.

No se pierdan las fotos y esa cara de Payaso ingenuo de Zapatero… ¿No podrían ficharlo para el famoso circo de los Hermanos Valentinos? Sí, el mismo que cada mes de Noviembre aterriza por el Plaza Mayor de Lechería, allá en Venezuela… Prometo ir a verlo…  Y por esto abandonaste temporalmente el Consejo de Estado… que me parece muy bien, siempre que no vuelva-.

Lo que hay que hacer para comer, ¿verdad José Luis?

PODEMOS, LAS COLAS EN CARACAS Y EL SEÑOR IGLESIAS: EL PASTOR DE LA COLETA.

Estaba leyendo la prensa esta mañana como cada día al despertar. Es curioso cómo te aferras a tu país cuando estás fuera de él, como añoras esas cosas que en lo cotidiano hastían y en la distancia añoras, cosas de la sique… Y leí que Pablo Iglesias, el de la coleta y líder de Podemos, estaba veraneando en una cabaña ecológica en Avila… Y me arreché que dicen acá.

Estoy pasando un par de días en Caracas mientras espero la salida del vuelo de Iberia a Madrid, vuelo que ahora se hace con una frecuencia de tres vuelos semanales, espera obligada por las dificultades para encontrar un pasaje aéreo entre la ciudad del Oriente donde vivo y la capital venezolana.

Viajé el viernes de mañana y trabajé en la oficina que mi Compañía tiene en La Castellana, cerca de Altamira, en uno de los lugares más exclusivos de la capital. Desde los ventanales del piso trece hay una vista impresionante del Avila y de los bulevares cercanos flanqueados de una vegetación verde y frondosa. Desde allí pude ver al menos tres colas diferentes de pacientes venezolanos a la caza de cualquier alimento básico subsidiado bajo la etiqueta de precio justo. Colas multicolores, rebosantes de vida y humildad, serpenteantes, kilométricas, formadas en su mayoría por jóvenes desempleados, madres desesperadas, funcionarios y funcionarias escapados y escapadas de sus puestos en los bancos o en cualquiera de las sedes de los ministerios bolivarianos y del poder popular y sobre todo por venezolanos de la tercera edad que han tomado sobre sus hombros la responsabilidad de llevar a sus hogares una bolsa de harina pan, una caja de leche o una bolsa de detergente, ni hablar de pañales o compresas higiénicas. Y también por bachaqueros –estraperlistas de baja estofa- acopiando para la reventa abusiva.

Y me imaginé al de la coleta haciendo cola con este maravilloso pueblo exhortándoles a disfrutar del Paraíso…

No quiero a mi madre que ya paso de los ochenta, ni a mis hijos que son jóvenes y todavía desempleados, o a mi vecino Carlos al que quiero mucho, tiene mi edad y está desempleado temporalmente, en una cola dando la vuelta a la manzana de cualquier calle de España. Yo mismo no quiero convertirme en bachaquero.

Don Pablo, señor Iglesias, acepte un puesto en cualquier cola de Caracas, de Maturín, de Puerto La Cruz, de Maracaibo, Valencia, San Cristobal, Mérida o de Lechería y predíqueles mientras la importancia de los virus sociales, los mismos que su partido de sainete traspone en España a los desencantados y desencantadas sin criterio a los y las que pastorea en los secos pastos de nuestra vieja tierra peninsular.

LA REALIDAD AUMENTADA. ALCALDES CORRUPTOS, MAFIAS RUSAS, POLITICOS SECESIONISTAS, DUQUES EMPALMAOS E HIJOS DE FAMOSOS… SPAIN IS DIFERENT.

Si será diferente que se pueden combinar los adjetivos con los sustantivos en cualquier orden y el título sigue teniendo sentido. Vean.

Estos días mi atención está dispersa en el guirigay del nacimiento de Milan, ya saben el recién nacido vástago de Shakira y Piqué, la efervescencia secesionista del coñemadre Más, los vaivenes divorcistas con Durán, los emails del socio de Urdángarín y del propio duque -el que me he enterado se auto titulaba EmPalmado en alguna firma a pie de carta-. Asuntos todos ellos que me traen por la calle de la amargura.

Rajoy me anda cerca, es posible que quedemos para comentar asuntos de interés, aunque de momento, no me ha llamado. No entiendo por qué prefiere perder el tiempo en entrevistas con gente como Correa o Cristina FK, son menos interesantes que yo, y de entrada que tenga por seguro que lo joderán…

Reconozco que cuando menos mis comentarios anteriores suenan extravagantes pero es lo que hay. Ya me gustaría verlos en mi situación…

Leo que mi amigo Rubalcaba pide un Gran Pacto Político y social ante la tragedia del desempleo… A buenas horas mangas verdes. Ya podría haber pedido lo propio hace cinco años, el pacto y la salida fulminante de Zapatero.

Un tema que me pone es la ¿desarticulada? red de la mafia rusa en LLoret de Mar. Como ocurra lo mismo que con la china de hace un par de meses vamos aviados… Un exalcalde aparece implicado, un tal Crespo –nada que ver con el de Zalamea, supongo-. El fulano recibía sobres cada tres meses y como si nada. Como si lo normal en los alcaldes de nuestros pueblos y ciudades fuera que cuando acceden al cargo medraran de forma inexplicable en lugar de dedicarse honestamente a la función pública –que es lo que supongo hace la mayoría ¿o no?-.

Si soy capaz de combinar todo lo anterior de forma creíble me sale una novela cojonuda para Pintado. Se lo dije. Me respondió: ¿Pa qué? Si nadie te la va a comprar… Pues por quedarme a gusto –le dije-. Para quedarme a gusto…

REALIDAD ABYECTA

Las noticias apuntan a que Bárcenas pasa a engrosar el Club de Los Manos Largas por méritos propios.

No estoy para largos discursos, pero las cosas claras. Mariano, Don Mariano, debe Usted ser contundente y certero, tiempo ha quedaron los momentos para andar con contemplaciones. Cada cual debe asumir su responsabilidad, y la del Presidente del Partido Popular -Usted- es tomar acción de forma inmediata y expeditiva. Identificar quienes no han estado a la altura y expulsarlos del partido y de la vida pública. Sacarlos a Gorrazos del país. Ya no es tiempo de discursos ni declaraciones. Es tiempo de Actuar, simple y llanamente.

Son demasiados los que andan en juzgados dirimiendo el uso y disfrute de los fondos públicos. Yo llevo pagando religiosamente mis impuestos desde que inicié mi andadura profesional, veintisiete años ya declarando a Hacienda y liquidando puntualmente mis compromisos con el fisco. Por eso puedo exigir. No quiero permitir que nadie que haya malversado fondos pise el mismo suelo que yo ni los míos.

Nunca he tenido responsabilidades públicas, pero sí en el ejercicio de mi actividad profesional con la Compañía en la que trabajo y con distintos socios con los que he colaborado, y la limpieza de trayectoria es fundamental para seguir adelante.

Aquellos que como yo no tenemos nada más que el resultado de nuestro sudor no podemos permitirnos convivir con gentuza de la calaña que infecta a España. Es una cuestión de supervivencia de la especie.

Bárcenas –Urdangarín, llegado el caso, cualquier politicastro, lameculos, calientasillonesdesesiones, todos esos que pululan por ahí-, si os han pillado con el carrito del helado ¿no sería preferible reconocer públicamente los errores –algunos de ellos son delitos- y no profundizar en la ignominia con la mentira pertinaz?.

Podríais hacernos el favor, a todos, de reconocer la situación, así al menos devolveríais algo de lo que habéis guindado a unos y a otros, así quizás vuestra vejez no sería tan abyecta y vuestros descendientes no tendrían que sonrojarse ante la sola mención de vuestros nombres…  

Ya saben: A nadie le importa si la gente vive o muere. Pero No.

ALGUNOS INFAUSTOS PROTAGONISTAS DEL 2012

Me toca estos días dar repaso a algunos de quienes han sido los -mis- protagonistas del año que se nos va, mi pena es que no lo hago como quien mira atrás con el corazón aliviado después de dejar atrás los peligros, sino como quien corre perseguido por los fantasmas de un pasado tenebroso.

Ocupa un lugar destacado, y por eso lo sitúo en primer lugar, un personajillo aparecido tras la tramoya delirante del populismo argentino, naturalmente me refiero a Axel Kicillof, el viceministro argentino de economía -Secretario de Política Económica y Planificación del Desarrollo, del Ministerio de Economía y Finanzas Públicas- y alma de la Cámpora. Protagonista indiscutible del robo de YPF, no estaría de más que algún dios clemente le otorgara un mínimo de dignidad y bonhomía de la que carece. Seguramente recogería el premio acompañado de Cristina FK y Julio De Vido. Cuidarse de aproximaciones por la espalda. Por cierto la YPF nacionalizada continua “rien de rien”. Sin levantar cabeza… Será que la culpa a fin de cuentas no era de los españoles.

El próximo sería mi denostado Artur Más… Hoy le señalo con otro elemento de cuidado, Oriol Pujol. No creo que haga falta indicar las razones por las que ambos individuos aparecen en esta lista. Esta mañana el President me dio una razón más, pequeñita, pero razón a fin de cuentas, a tenor de sus declaraciones al preguntarle por el discurso de Navidad de Don Juan Carlos. Aparentemente estaba demasiado ocupado para atender la alocución del Jefe del Estado español… De estos también me cuidaré de aproximaciones por la espalda, aunque quizás con un enfoque más europeísta y global. A pesar de todos ellos he bebido cava catalán –de Villafranca del Penedés- y comido embutidos de Olot y Vich –tan buenos y apetecibles como otros genuinos de algunos pueblos de la sierra de Huelva-. No tengo perdón…

Y para no cansar con estos apuntes de Opinión incluyo en último lugar de esta lista, aunque me he dejado bastantes en el tintero, al Vicepresidente andaluz Diego Valderas, al que le concedo una meritoria mención por no enterarse todavía del desastre en el que estamos metidos. Este fin de semana he visitado a mi familia en Andalucía y he podido comprobar con mis ojos y lágrimas el erial en que han convertido mi bendita tierra. A este tampoco le pongo la espalda a tiro… De Griñán ni hablo, mucho menos de Rubalcaba.

No mencionaré a los n políticos corruptos y desahogados, ladrones y salteadores de caminos, inútiles y patanes, incultos y vagos, cualquier epíteto que les cuadre, porque seguro que me dejo alguno sin mencionar y porque también confío en que sus colegas de profesión, políticos como ellos, hagan su trabajo y acaben con el imperio de la corrupción contra el que clamo.  A fin de cuentas es la obligación de unos y otros.

Y mis mejores deseos, a pesar de todo para Don Mariano. Casi ningún comentario de la calle le favorece. Y es seguro que algo más puede hacer. Pero es que nos lo han puesto muy difícil. No soy de los desilusionados por las medidas, ajustes y recortes, soy de los que creo que son necesarios, pero también que es preciso que actúe para evitar el desmembramiento de España, la vulneración de la Constitución –asumiendo que son las reglas que nos hemos dado para convivir, y si no que proponga las revisiones necesarias- y el deterioro de la condición económica de los menos favorecidos, hacia los que el Estado tiene obligación de proteger…

Observará el público lector que no he mencionado a ninguna rutilante estrella del famoseo, ni empresarios de la noche, ni entrenadores de equipos de futbol, ni a empresarios chinos, tampoco de otras nacionalidades, ni a Cristo que lo fundó. Sin embargo todos ellos ocupan su sitio de privilegio en mi imaginario personal.     

SUSAETA, ESA COSA SE LLAMA… ESPAÑA. Y nosotros ESPAÑOLES.

Hacía días que no me reunía con Pintado y lo hicimos ayer para ver el partido amistoso contra Panamá. Venía caliente, había visto las declaraciones del debutante Susaeta y se encendió con sus palabras. Le reclamé calma: la edad del joven jugador vasco, los aires que corren y la situación del país tienden a generar esta clase de ruidos. Quizás en otro momento la cosa no habría tenido mayor repercusión, pero hoy en día son importantes los detalles.

A la tercera copa se había calmado y me miró con esos ojos que penetran el acero. Con su media lengua de borracho dijo algo que tiene sentido: “Lo que pasa es que estamos rodeados de cobardes, de todo tipo: los que no se atreven a decir la verdad porque temen que esta eche por tierra su castillo de naipes, como le pasa a los políticos catalanes, que por no decir la verdad no definen primero lo que reclaman, ni lo que ello implica; los que durante años han permanecido impávidos ante la destrucción del sentimiento y significado de España, políticos de cualquier pelaje y condición; y sí de todos nosotros, los españolitos de a pie, que hemos dejado que todo esto pase sin despeinarnos, entre otras cosas porque lo políticamente correcto era dejar que pasara y que por ello hemos dejado que nuestros hijos hayan creído lo que les decía el primero que se les pusiera por delante…”

Pues para mí que Pintado lleva razón… Hay que ser menos cobardes. Porque tarde o temprano todos enfrentamos las consecuencias. Ser hijos de una cosa…

LO QUE VA A VENIR... YA VINO.

Un viral para pensar...

He oido muchas veces esa frase... "es del banco". Muchos entienden ahora su terrible significado.

SEPARACION CATALUÑA. EN CLAVE DE HUMOR.

Con origen en una escena similar de la Vida de Brian. Tratamiento en clave socarrona de UDP. Lo suscribo…

ESTAMPAS DE ANDALUCIA. UNA BODA EN OSUNA.

Este fin de semana he sido testigo, invitado y participante de una celebración en vías de extinción. Las bodas de oro del Tío Miguel y la Tía Mari.

El viernes tarde recorrí los algo más de quinientos kilómetros que separan Madrid de Osuna atravesando Sierra Morena por la inenarrable comarca de los Pedroches, en medio de la lluvia y la niebla. Llegué a mi destino con los últimos arreboles del ocaso, a esa hora en que el cielo desaparece tragado por la inmensidad del cosmos. Hice honor a la cita obligada en la Taberna Manolito Jicales trasegando una ración de quizás los mejores callos de la Andalucía occidental y un San Jacobo de genuino lomo de cerdo, jamón y queso, de los de toda la vida.

Amaneció el sábado con los cielos cargados de agua y el sol jugando al escondite con enormes cirros que apenas le daban cuartel. Desayuné un mollete con aceite frente al mercado de abastos, llamé a Pintado para contarle lo bueno que estaba el trasunto de carne divina remojado de oro y adornado con el rojo intenso del tomate rayado. Rematé la mañana con un trago al coleto de machaquito seco, ese elixir untuoso y aromático que recubre el aparato gástrico de una pátina a prueba de bombas.

Más tarde, a media mañana, la iglesia de San Agustín , barroco tardío, sobrio y elegante en contra del estilo al que pertenece. El templo estaba abarrotado por la familia y amigos, a partes iguales, que la pareja ha sido prolífica en la coyunta y alumbraron cinco hijos que no se les quedan atrás. Eso unido a que los abuelos -ascendientes de todos ellos- fueron generosos en sus afectos, y a las abundantes relaciones sociales del matrimonio que han hecho numerosos compañeros de existencia, completan la contabilidad que justifica la estrechez de los bancos durante la celebración.

Dejo los detalles a la imaginación del lector, pero hubo de todo: lecturas emotivas y emocionantes, de hijos y nietos, canciones populares al aire de guitarra y sones cuasi flamencos, lágrimas e hipidos, abrazos y suspiros, gargantas apretás y algún corsé que otro al borde de la ruptura. Fin de fiesta en un Ford T recuperado por el primo David –un artista de la mecánica- y finalmente ágape interminable en el que no faltaron las famosas rosquillas de la Tía Nati, sublime creación de masa frita y azúcar apenas aromatizada con anís.

Yo me retiré temprano, pero el personal quedó hasta la madrugada hasta que los cuerpos aguantaron y el segundo barril de cerveza dio la última boqueá.

Por la mañana, al día siguiente, con el cielo límpido por la lluvia y el viento de los días anteriores, Osuna lucía como siempre, la  Colegiata y la antigua Universidad en lo alto del cerro  donde todavía resisten las murallas del asentamiento romano que dio origen a la ciudad. Todo el conjunto dominando la campiña que se extiende a lo lejos, hasta donde se pierde la vista, entre olivos y eras, en las que en verano se extienden los sembrados de cereales dorados por el sol de Andalucía, y en los que ahora con los primeros fríos del otoño se esconden liebres, conejos y perdices, perseguidos por galgos y podencos…

Y de nuevo, a la vuelta, un regalo para la vista, los campos verdes por las primeras aguas del otoño, el cielo límpido, dolorosamente azul, las encinas, entre las que pacen ovejas y cerdo ibérico. Los Pedroches despidiendo Andalucía, el Valle de Alcudia a la puerta de La Mancha. Sublime.

MI HERMANO ANTONIO. CUMPLEAÑOS “FELIZ” en LINARES.

El sábado le tocó celebrar a mi hermano su cincuenta cumpleaños. A mi hermano menor...

Viajamos a Linares, Tim incluido, para –de tapadillo y por sorpresa- juntarnos en una de esas ceremonias en las que amigos y familiares allegados –familiares, porque todos los amigos íntimos lo son- agasajan al homenajeado a golpe de sorpresa morrocotuda en la esquina del restaurante de turno.

El local elegido era un viejo edificio de piedra y mortero de hace trescientos años, de los pocos que aún quedan en el pueblo, y que ha sido reconvertido en restaurante resultón. Paredes encaladas y techo de vigas de madera vieja a la vista. Mesas para la familia, para los amigos y otra, la más apartada, para los más jóvenes –una mezcla de preadolescentes, adolescentes y universitarios en ejercicio-.

Mi hermano llegó de acuerdo al guion, a la hora en punto y con cara de sorpresa. Mi primo también, cinco minutos tarde y cara de circunstancias, como de “yo no he tenido nada que ver, ha sido mi esposa, como siempre…”. Cantamos el cumpleaños feliz –versión Parchís, adaptada- y brindamos con un vaso de cerveza en la mano –el vino quedó para más adelante-. Yo, como siempre, había discutido con anterioridad sobre la intensidad lumínica de la sala –insuficiente en mi opinión, y más que suficiente en opinión del dueño del local, un calvito con la misma pinta que Iniesta, pero sin su genialidad, ni en los pies, ni en las manos a la vista del resultado del condumio-.

Esta vez intenté no convertirme en la estrella del fasto. Tengo una cierta tendencia a ser –contra mi voluntad- el fiambre en el velatorio y el novio-cónyuge en la encerrona. Me mantuve sobrio toda la velada y mantuve la conversación neutra sobre el asunto político –nada fácil hoy en día-. Todo salió bien. Mi hermano recibió sus regalos, echó unas lagrimitas de legítima emoción y dijo algunas “tonterías” del tipo de qué bien que hemos llegado hasta aquí…

Descrito el ambiente –y, ahora en serio, apostillando que estuvo solemne y entrañable- toca plasmar el merecido homenaje a mi hermano.

Este tiene el aplomo vital de John Wayne en El Hombre Tranquilo. Antonio es un tío de pelo en pecho -en el sentido figurado porque en el antropomórfico mantiene la tendencia familiar al torso lampiño- al que admiro y respeto como a nadie. Nuestra historia de amistad no ha sido fácil. De entrada fuimos rivales -reñíamos como gatos de farra nocturna-, luego compañeros de piso durante los años universitarios en Sevilla –allí aprendimos a tolerarnos a ratos y trabamos amistad-, con el pasar de los años alejamos el contacto y él frecuentó diferentes ambientes y amistades, aunque siempre estuvimos ahí. Él me ayudó cuando lo necesité, sin pedirlo y como si la cosa no tuviera mayor importancia –que la tenía-. No compartimos las mismas ideas, pero tampoco nos alejan demasiado los planteamientos vitales. Simplemente ve la vida de otra forma, desde otra perspectiva.

Mi hermano Antonio es una persona equilibrada, tierno y tenaz, trabajador y sensible, cumplidor y responsable, respetuoso y luchador.  La vida no le ha salido rodada, pero se ha sobrepuesto y vencido a los inconvenientes que le ha puesto por delante el día a día.

Por todo ello le envío mis respetos y constancia de sincero cariño…

Felicidades Antonio. Y que cumplas muchos más.

PS: A la finalización del evento salimos al frío vespertino. Linares estaba vacío, las calles abandonadas y húmedas por la lluvia caida, las aceras huérfanas de gente. La intensidad de las luces de escaparates y farolas apenas si permitía reconocer el rostro de los escasos viandantes que nos cruzábamos… La poca gente que vi llevaba en su cara la marca de una extraña enfermedad, esa que nos asola cuando la felicidad abandona… Me dio pena ver a mi ciudad natal herida de muerte por la crisis que la asola, como a muchas otras ciudades y pueblos de esta España sangrante… Y lo peor es que sentí en mi boca el sabor amargo de cada cincuenta años que se han cumplido… En el otro plato de la balanza la risa y los ojos llenos de vida de mi hija y de mis sobrinas...